Учитель мой арфист
    усталостью сражен и недоверьем.
Расходятся пути.
    Постой, а я? Но глохнет в стенах крик.
Куда же ты теперь,
    гонимый Цехом гордый подмастерье?
Кому я нужен здесь,
    покинутый тобою ученик?

Воспоминаний сон
    уходит в стынь оконного проёма.
Нахмуренная бровь -
    ведь не было страшнее ничего.
Тогда мотив и ритм
    я врал, не слыша стука метронома,
Пытаясь в такт попасть
    безудержности сердца твоего.

Под кистью новичка
    был звук сперва прерывистым и зыбким.
Но день сменялся днем,
    озвученный этюдами стократ,
И стала для меня
    твоя едва заметная улыбка
Приятней всех похвал,
    дороже и желанней всех наград.

Когда же ты играл,
    дрожали ноты в воздухе. Казалось,
Мелодии узор
    под пальцами упругими расцвёл.
И плакали басы,
    и сердце эхом струнам отзывалось.
Но смолк последний звук.
    Заплакал дождь. И музыкант ушёл.

Теперь тебя здесь нет.
    Забыть тебя советуют. И что же?
Садясь за инструмент,
    я чувствую внимательный твой взгляд,
И хриплый голос твой
    мне чудится порой в толпе прохожих,
И нотные листы
    твоих уроков записи хранят.

Учитель мой арфист,
    прости, что был строптивцем и лентяем
И что до хрипоты
    с тобою спорил я по пустякам,
Что глупая тоска
    внутри как будто струны обрывает,
И прячется слеза
    в глазах у твоего ученика.